Un viernes 13 cualquiera

Hoy es 13 de mayo. Casi un lustro del levantamiento popular del 15-M en la puerta del sol de Madrid; los vallisoletanos celebran a su patrón, San Pedro Regalado; es el día internacional del niño hospitalizado; y un cementerio de neumáticos está ardiendo en Seseña. El Madrid y el Barsa se preparan para dar por finiquitada mañana la Liga, en la que se habla más de maletines, apuestas y amaños de partidos, que de fútbol. Mientras tanto los políticos siguen a lo suyo, con fichajes de última hora y entrevistas en los medios. Y a la vez que me enciendo un chester y echo café a mi taza, leo un tuit de uno que dice ser español y de derechas, que está decepcionado con Rajoy y con Ciudadanos, y que por eso va a votar el próximo 26 de junio a Alberto Garzón. Lo hará, cuenta en unos pocos caracteres, como homenaje a Julio Anguita, y mientras en su foto ondea una gran bandera rojigualda y constitucional. Que no es precisamente la enseña nacional que le gusta al líder de lo que queda todavía del partido comunista, casi absorbido ya por el “socialdemócrata” y de la gente corriente que lidera Pablo Iglesias, de color morado, que es el tono que se te queda en los mofletes cuando comes demasiado

Pero además es viernes. El día que la mayoría de españoles esperan para desconectar de la rutina diaria y dar rienda suelta a sus deseos. Pero no es cualquier viernes. Es Viernes y trece. Día de la mala suerte en los países occidentales. En el cristianismo el viernes es un día considerado de luto porque Cristo murió en el hoy quinto día de la semana -sexto para los católicos, para quienes el domingo es el primer día de la semana litúrgica. Trece también fueron los comensales en la última cena. En el tarot, este número hace referencia a la muerte, y en el Apocalipsis, el capítulo trece hace referencia al anticristo. Y ya no hablamos de las peliculas de terror que hacen referencia esta efeméride.

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Uhhh¡¡ que miedo.

Pero como cada uno tiene su pedorreta, hoy me he levantado un poco meloso, ajeno a todo esto que he venido contando a modo de introducción.  Paso del viernes 13, que queréis que os diga. Es lo que tiene escuchar la melódica y amorosa música italiana. Ayer por la noche, como cada jueves, me quedé hasta las tantas viendo en la tele “Ochéntame otra vez”. Espectacular programa de la 1 que cada día me sorprende más, y que esta vez iba dedicado a nuestros primos hermanos los azurros. No todo es pasta, mafia o “catenaccio” en Italia, donde cantan como los ángeles. Y mientras escribo estas líneas, que no se muy bien por dónde discurrirán, me he conectado a You Tube para continuar con lo que inicié anoche para empaparme un poco más del tema, recordar viejos tiempos, y dejar el asunto zanjado hasta nueva orden. Aunque no sé por que me da que acabaré con Camilo Sesto, Nino Bravo, Julio Iglesias o Raphael. E incluso Bambino. No sé como lo hago pero al final, ponga lo que ponga en un principio, al final termino con los grandes de España.

Pero las canciones de los cantautores/as italianos tiene un no se qué que te recorre por el cuerpo como un cosquilleo. Te vuelves más cariñoso de repente. La mente te retrotrae a los momentos de pasión y alegría vividas junto a la persona que quieres o deseas. Lo reconozco, me ablanda. Soy un sentimental. Ese festival de San Remo…  Umberto Tozzi, Gianni Bella, Lucio Dalla, Sandro Giacobbe, Eros Ramazzoti, Toto Cotugno, Claudo Baglione, Celentano, Franco Battiato, Pino D’Angio… Cracks. Me gusta más escucharles a ellos que a ellas. Esa voz que tienen, enamora. Pero no me olvido de Rita Pavone, Rafaela Carrá o Laura Pausini. Grandes también.  ¿Sabrina? Tambien las tenía grandes.

#FelizViernes  Aunque sea 13

 

 

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